"Je vis dans un pays qui sait lire et écrire depuis quinze générations, je vis au milieu de gens prêts à donner jusqu'à leur vie pour un paquet d'idées bien ficelées, j'habite un ancien royaume où c'est depuis toujours l'usage et la folie de s'entasser patiemment dans la tête images et pensées porteuses de joies inexprimables et de douleurs plus fortes encore.
Et maintenant, tout cela se répète en moi ? Voilà trente cinq ans que j'appuie sur les boutons vert et rouge de ma presse, mais aussi tente cinq ans que je bois des litres de bière, pas pour boire, mais pour aider la pensée, pour mieux pénétrer au coeur même des textes. Parce que lorsque je lis, ce n'est pas pour m'amuser ou faire passer le temps ou encore pour mieux m'endormir, je bois pour que lire m'empêche à jamais de dormir, pour que le lire me fasse attraper la tremblote. Par les livres et des livres, j'ai appris que les cieux ne sont pas humains et qu'un homme qui pense ne l'est pas davantage, non qu'il ne le veuille."
(Bohumil Hrabal)