"Il y a une plante grimpante, qu'on appelle je crois le volubilis des jardins, et qui est tantôt de ce bleu pâle extraordinaire dont les fleurs ont le secret, tantôt d'un violet profond avec une touche de mauve, tantôt d'un blanc très particulier. Seules les fleurs vivantes sont parées de telles nuances. Elles naissent, elles fleurissent un matin, ouvrent leurs corolles en forme de trompette - puis meurent au bout de quelques heures. Vous avez sûrement vu ces fleurs. Dans la mort, elles sont presque aussi belles que lorsqu'elles sont en vie. Elles fleurissent l'espace de quelques heures, puis leur existence s'achève, et dans leur mort elles ne perdent en rien leur qualité de fleur. Et nous, nous vivons trente, quarante, soixante, quatre-vingts ans, au gré de formidables conflits, d'une immense détresse, de plaisirs éphémères, puis nous mourons misérablement, sans une ombre de félicité au fond de notre coeur, et dans la mort comme dans la vie nous sommes d'une laideur égale."
(Krishnamurti, De la vie et de la mort)